Cuando el Ejército Rojo llegó a las puertas de Varsovia en enero de 1945 se topó con una ciudad en ruinas. Nada había más allá de escombros, cadáveres y la más pura de las destrucciones que Europa jamás hubiera atestiguado.

En aquella tardía fecha de la Segunda Guerra Mundial, Varsovia había sellado ya su destino. Un año antes la resistencia polaca había organizado el Alzamiento de Varsovia, un movimiento de revuelta contra la ocupación nazi iniciado el 1 de agosto de 1944 y extendido a lo largo de nueve trágicas semanas. A su término, Varsovia había sido reducida a cenizas y alrededor de 200.000 polacos habían perdido la vida.

Cuando fue capturado por la milicia fascista en diciembre de 1943, Primo Levi (1919-1987) prefirió declararse como "ciudadano italiano de raza judía" que admitir las actividades políticas por las que era sospechoso y que le habrían supuesto la tortura y probablemente la muerte.

Como judío, fue enviado a un campo de detención en Fossoli, donde se concentraban todas aquellas personas de diversas categorías que ya no eran bien recibidas en la república fascista que se acababa de crear. Dos meses más tarde, después de una inspección por parte de un pequeño pelotón de las SS alemanas, fue deportado en un tren junto con el resto de judíos para expatriarlos de la la República.

Fue entonces cuando se enteró que su destino era Auschwitz, pero por aquellos tiempos aquel nombre no tenía ningún significado, por lo que en un primer momento sintió alivio por el simple hecho de que iban a mandarle a "algún lugar en esta tierra".

Cuando las tropas alemanas cruzaron la frontera en septiembre de 1939, pocos judíos polacos podían entrever la sistemática persecución, internamiento, esclavitud y exterminio al que se verían sometidos durante los cinco años subsiguientes. De los tres millones de judíos que vivían en Polonia para entonces, tan sólo un puñado de ellos había sobrevivido a la guerra. Fueron ellos las víctimas del Holocausto.

Pero antes de llegar a los campos de concentración o de exterminio, la mayor parte de los cuales se construyeron precisamente en Polonia, los judíos europeos tuvieron que enfrentarse a condiciones miserables en sus día a día. En las ciudades, las autoridades nazis decidieron recluirlos en guetos, barrios cerrados de los que no se podía ni entrar ni salir, y en los que sólo vivían judíos. Muchos pasaron allí años y algunos sobrevivieron.

Cuando el proyecto "Yolocaust" del artista alemán satírico Shahak Shapira (nacido en Israel) se convirtió en viral, no pude evitar preguntarme qué significado tiene yuxtaponer fotografías de personas en actitud alegre en el Monumento al Holocausto de Berlín sobre imágenes de montañas de cuerpos muertos en los campos de concentración.

La intervención artística de Shapira se produjo en un momento concreto a nivel político en Alemania. Cuando el país celebraba el Día Internacional de la Memoria del Holocausto el 27 de enero, Björn Höcke, un representante del partido alemán de extrema derecha AfD criticaba el monumento: "Los alemanes son las únicas personas en el mundo que plantan un monumento de la vergüenza en el corazón de su capital", dijo.

"Debería ver estas fotos", dijo Shapira en una entrevista sobre su proyecto.

No ganó el Nobel de la paz, pero nadie se lo mereció más que él.

De entre los mayores héroes de la Segunda Guerra Mundial estaba un joven corredor de bolsa inglés llamado Nicholas Winton. Como la mismísima encarnación del Schindler británico (así le conocerían muchos después), arriesgó su vida durante los tiempos del Holocausto para salvarle la vida a cientos de personas en Checoslovaquia. Con una mezcla de ingenio y organización consiguió evitar el asesinato de 669 personas, especialmente niños judíos.

Berlín es una ciudad medio arruinada y medio resplandeciente, en un sinfín de contrastes entre lo moderno y lo arcaico, entre el progreso y la decadencia, que la convierten en una urbe única y excepcional. Y pocos monumentos representan tan fidedignamente su carácter contrastado que el memorial del Holocausto junto a la Puerta de Brandenburgo. Un sinfín de bloques de granito en distintas alturas que representan lo industrial, lo gélido y lo tétrico de la shoah.

Pero transcurridas ocho décadas desde el fin de la Segunda Guerra Mundial, su significado se ha difuminado, y el lugar, por estética, es escenario del entretenimiento de los miles de turistas de la ciudad. Así, paseando entre sus calles no es difícil encontrar a niños jugando al escondite o a grupos de amigos disparando selfies de la más variopinta originalidad, en toda clase de poses desenfadadas y, en cierto modo, un tanto fuera de lugar.

¿Irrespetuoso? Lo sea o no, Shahak Shapira, un cómico y escritor israelí, ha creído oportuno sustituir el memorial por los campos de exterminio. Y el resultado es Yolocaust, tan macabro como reflexivo.

Un profesor de la universidad siempre me decía "los más grandes héroes son los que se mantienen en las sombras", es decir, aquellos que nos buscan los reflectores y sólo desean ayudar por el simple hecho de hacer lo correcto. Porque al final el no hacer cosas malas no significa que seamos buenas personas.

Y hoy uno de los más grandes ejemplos de bondad en el mundo, quien precisamente no buscaba esos reflectores, ha dejado este mundo. Sir Nicholas Winton ha muerto a los 106 años de edad, a quien la prensa apodó "Schindler británico" por haber salvado 699 niños judíos del holocausto nazi.