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A raíz de las manifestaciones de nazis en Charlottesville se ha encendido un intenso debate el respecto de la libertad de expresión y el respeto al otro. El dilema que se ha materializado en la mente de muchos es si es adecuado o no en una democracia permitir que se expresen personas cuya ideología implica la superioridad de un grupo sobre otro. Si hay que tolerar a aquellos a los que, si les dejasen, le arrebatarían esas libertades de las que ellos disfrutan a personas que consideran inferiores.

La propaganda oficial del Estado buscando la solidaridad entre culturas no es nada nuevo en Estados Unidos. Por ejemplo, durante la Segunda Guerra Mundial el Departamento de Guerra supervisó todas las películas financiadas por el Gobierno para alzar la moral del pueblo durante la contienda. Y, como explican en el documental Five Came Back, tuvieron mucho cuidado de no envilecer en exceso a los individuos, sino culpar a sus regímenes. La guerra iba a terminar en algún momento, y los dirigentes sabían que sería un error fatal hacerle creer a la gente que los foráneos eran sus enemigos.

Fueron muchos los cánticos que sorprendieron a los espectadores de los sucesos de este fin de semana en Charlottesville, desde "un pueblo, una nación, terminemos con la inmigración" a "que os jodan, maricones". Pero de todos ellos hay uno que sobresale por encima de todos los demás, por el desconocimiento general de sus orígenes y por lo radical de la consigna: con sólo tres palabras, "blood and soil", estaban expresando una categórica intención política.

El pasado fin de semana, durante la celebración de las multitudinarias protestas en contra de la presidencia de Donald Trump y a favor de los derechos de las mujeres, un hombre anónimo golpeó a Richard Spencer mientras daba una entrevista.

La agresión, grabada por las cámaras en plena calle, ha dado la vuelta al mundo a través de las redes sociales, generando opiniones favorables al acto. ¿El motivo? El cariz político de Spencer: líder de la alt-right, un grupo ideológico de posiciones filofascistas y de simpatías nazis. Desde entonces, las posturas se han enconado. Por un lado, quienes están a favor de "agredir a un nazi". Por otros, quienes consideran que toda agresión es denunciable.

La organización Hogar Social Madrid es foco de interés para multitud de medios de comunicación españoles. El Confidencial ha contado con ellos para reportajes, en La Gaceta se han cubierto noticias del colectivo… En esta misma casa hicimos no hace mucho un artículo sobre la trayectoria de esta asociación madrileña. Pero ayer El Mundo entrevistaba a Melisa D. Ruiz, su principal figura pública, y sus declaraciones han saltado a la opinión pública.

Entre las cosas que comentaba la dirigente de esta asociación de "patriotas" que sólo reparte ayudas entre españoles (y dentro de estos, sólo los españoles que parezcan pertenecer a su etnia) no quería mostrar su tobillo. Mucho se ha comentado sobre esta zona de la piel de D. Ruiz, que desde hace años no lo muestra en público y que podría tener una esvástica tatuada.

En la entrevista la joven explicaba lo siguiente: “una esvástica no significa ciertas cosas igual que una hoz y un martillo van más allá del comunismo”. A esto añadía que, si de verdad tuviera el símbolo tatuado, habría que tener en cuenta que sus connotaciones no tendrían por qué ser nazis, podrían ser perfectamente budistas.

En la antigua ciudad alemana de Falkenbur (ahora urbe polaca de Zlocieniec), situada en la provincia de Pomerania Occidental, unos historiadores han destapado el peculiar tesoro que se escondía bajo tierra: una cápsula del tiempo nazi que dejaron los alemanes en 1934 para que sus herederos conocieran sus orígenes. En Falkenbur estaba el centro de formación de los futuros líderes del Tercer Reich, y en algún momento deberían conocer cómo fueron los orígenes de aquel reinado que iba a durar más de mil años.

La historia de la humanidad está repleta de símbolos de resistencia que, por su carácter icónico, han dejado legados visuales inolvidables. El más célebre de todos ellos probablemente corresponda al ciudadano chino que, durante las protestas de Tiannanmen, se plantó frente a los tanques del ejército chino en señal de heroica y pacífica oposición. Algunas décadas antes, sin embargo, en la Alemania nazi a las puertas de la Segunda Guerra Mundial, un hombre ejerció, quizá sin saberlo, de baluarte de la resistencia moral frente al totalitarismo.

Su nombre es August Landmesser. O no. Lo cierto es que décadas después de que la imagen fuera tomada en la norteña ciudad de Hamburgo, no hay consenso sobre la identidad del hombre que, rodeado de compatriotas con el brazo derecho extendido en alto, símbolo por antonomasia de la lealtad al Partido Nacional Socialista de Adolf Hitler, mantiene los brazos cruzados. Su historia explica en muchos sentidos la deriva horrible y espantosa que Europa y Alemania tomaron en los años treinta. Y termina, claro, del peor modo posible.

Según recogen páginas como El Diario o El Mundo, ayer sobre las 19 y en las proximidades del mayor centro religioso musulmán de España, visible desde la M-30, una treintena de personas han lanzado bengalas y botes de humo junto a este lugar de culto islámico. La acción, de protesta contra los atentados yihadistas perpetrados en la capital belga, se la ha atribuido el colectivo Hogar Social Madrid, quienes también colocaron una gran lona sobre una pasarela cercana en la que se podía leer "Hoy Bruselas, ¿Mañana Madrid?", así como el logo de este colectivo y la imagen de una mezquita tachada.

En la facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid se imparte una asignatura optativa llamada Historia del cine informativo y documental. Hace ya unos cuantos años, el profesor que daba esa clase tenía por costumbre poner a sus alumnos fragmentos de 'El triunfo de la voluntad', el documental que Leni Riefenstahl dirigió sobre el congreso del partido nazi en Nuremberg, en 1934. Siempre añadía que no enseñaba más que esos fragmentos porque, si la ponía entera, temía que quisiéramos afiliarnos al partido.

'El triunfo de la voluntad' es una de las más de 1.200 películas que el Ministerio de Propaganda alemán, bajo el mando de Joseph Goebbels, produjo para extender los ideales nazis, el antisemitismo y para justificar la Segunda Guerra Mundial. Cuando acabó la contienda, los aliados prohibieron unas 300 de ellas, y 44 todavía siguen en esa lista a cargo del gobierno alemán.