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Fueron muchos los cánticos que sorprendieron a los espectadores de los sucesos de este fin de semana en Charlottesville, desde "un pueblo, una nación, terminemos con la inmigración" a "que os jodan, maricones". Pero de todos ellos hay uno que sobresale por encima de todos los demás, por el desconocimiento general de sus orígenes y por lo radical de la consigna: con sólo tres palabras, "blood and soil", estaban expresando una categórica intención política.

Si la clave de éxito para un anuncio es su capacidad para llamarnos la atención… en el caso de una campaña de concienciación ante problemas de salud pública los avisos tendrán que ser clarísimos, arrebatarnos las pupilas. Pues bien, nadie podría haber logrado unos mejores resultados a los responsables de la cartelería holandesa en torno a su programa de seguridad laboral.

Cuando el Ejército Rojo llegó a las puertas de Varsovia en enero de 1945 se topó con una ciudad en ruinas. Nada había más allá de escombros, cadáveres y la más pura de las destrucciones que Europa jamás hubiera atestiguado.

En aquella tardía fecha de la Segunda Guerra Mundial, Varsovia había sellado ya su destino. Un año antes la resistencia polaca había organizado el Alzamiento de Varsovia, un movimiento de revuelta contra la ocupación nazi iniciado el 1 de agosto de 1944 y extendido a lo largo de nueve trágicas semanas. A su término, Varsovia había sido reducida a cenizas y alrededor de 200.000 polacos habían perdido la vida.

Cuidado, porque puede darte un stendhalazo con lo que vas a encontrarte aquí.

“No creo en el horóscopo, pero”. Es la típica idea que podemos oírle a mucha de la gente a nuestro alrededor, e incluso muchos de nosotros nos reconocemos un poco en esas descripciones más o menos generales que nos definen según nuestros signos zodiacales. En varios de los trabajos en los que he estado había alguien que cogía el periódico y le echaba un vistazo a las predicciones de las tarotistas sobre lo que iba a pasarle esa semana.

Era la segunda mitad de los 70. El programa Apollo había llegado a su fin, pero los científicos estadounidenses de la órbita de la NASA seguían encontrando nuevos debates sobre el futuro del hombre en el espacio exterior. Le había tocado el turno a una posible deserción de la Tierra, planear las formas en las que la humanidad sobreviviría lejos de casa.

En el verano de 1977, en el simposio "Asentamientos Espaciales: Un Estudio de Diseño” distintos expertos se reunieron para desarrollar teorías sobre la mejor utilización de nuestros recursos más allá de nuestro planeta en estaciones autosuficientes.

Un caluroso día de agosto en 1839, nació en París una práctica asociada al reciente nacimiento de la fotografía: la fotografía post mortem. Una manera de honrar y recordar a los fallecidos que se popularizó para mostrar a los muertos como si en realidad no lo estuvieran. De pie o tumbado, el cadáver, acompañado de su familia o solo, parecía estar dormido. Si el fotógrafo se aseguraba de que mantuviera los ojos abiertos, la persona ni si quiera parecía haber pasado a la otra vida.

La elevada tasa de mortalidad infantil en la época victoriana hizo que los retratos post mortem de niños fueran particularmente comunes, por lo que la muerte se asumía con más naturalidad y era compartida con el entorno del hogar burgués. A lo largo de los siglos esta imágenes espectrales siguen fascinándonos; la forma que tenemos de enfrentar el fin de la vida dista mucho de esta costumbre, que honra a la muerte y consuela a los vivos a través de imágenes escalofriantes.

El Coloso de Prora: un paraíso vacacional para lo mejor de raza aria ubicado en la idílica isla de Rügen, en el noreste de Alemania. Bañada por el mar Báltico, Hitler decidió establecer aquí su negocio inmobiliario y construyó un complejo hotelero de 4,5 kilómetros de largo y capacidad para que 20.000 nazis disfrutaran de la blanca arena y el azul mar durante sus vacaciones.

Basado en los modelos vacacionales de la Italia fascista de Mussolini, el resort comenzó a edificarse en 1936, pero nunca alcanzaría el esplendor soñado por Hitler. Ahora, Prora deja ese halo fantasmagórico atrás para convertirse en un complejo de apartamentos de lujo. Y algunos ya están a la venta.

"¿Qué necesidad hay de crear espacios exclusivamente para mujeres?" es una pregunta que más de uno ha lanzado últimamente a ese gigantesco vórtice de preguntas sin respuestas que es Internet. Tras llevarnos las manos a la cabeza porque un grupo de mujeres quiere disfrutar de eventos exclusivamente femeninos, cabe destacar que los espacios no mixtos no son, ni de lejos, una novedad.

En Europa, al calor de la Ilustración y la Revolución Francesa, comienzan a surgir asociaciones a favor de la defensa de los derechos y la emancipación de la mujer coincidiendo con el auge de la burguesía, la Revolución Industrial, la incorporación de la mujer al mercado laboral y la lucha obrera.

Durante todo el siglo XIX se va a vivir en gran parte de Europa y los recién estrenados EE.UU. un desplazamiento de los espacios "propios" de la mujer. La mujer de clase media y alta ya no pertenece exclusivamente al ámbito del hogar, sino que puede y debe ocupar un lugar en la sociedad más allá del umbral de su casa. Tiene, en resumidas cuentas, que dejarse ver.

Esto, por supuesto, genera una situación bastante tramposa puesto que la mujer debe verse, pero no debe molestar.

Corea del Norte y Suecia es una relación de nombres a la que cuesta encontrar una acomodo racional. Mientras el primero representa una dictadura cerrada y hermética, el segundo se asocia de forma automática con casi todas las cosas buenas que suceden en el mundo. Buenas y divertidas. Y guapas. Y simpáticas. Y un largo etcétera.

De modo que la historia geopolítica de la humanidad tiende a no juntarlas: Corea del Norte es un eslabón perdido de los locos años del comunismo y Suecia es el ejemplo de la arcadia socialdemócrata. Bombas nucleares vs. Ikea. ¿Qué narices podría empujarnos a casarlos en el titular? Pues los increíbles años setenta, 300 millones de dólares y 1.000 coches Volvo.

Yup, 1.000 coches Volvo.