En la historia de la televisión en España hubo una era oscura a principios de los 90 que ahora, 27 años después, igual nos costaría reconocer. La combinación de los primeros años de las televisiones autonómicas con el amanecer de las privadas dio lugar a una explosión de programas de bajo presupuesto que buscaban atraer al público con un arma que en la televisión italiana ya había demostrado su eficacia: azafatas en bikini.

¿Quién no se acuerda de las Mama Chicho, aquel cuerpo de baile explosivo que amenizaba los programas de variedades de Telecinco? El truco era enseñar todo lo posible a chicas ligeras de ropa, con las excusas más inverosímiles. Si hacía falta, hasta se inventaba un concurso en el que había que adivinar que frutas llevaban en sus pezones. ¿No os lo créeis? Os presentamos 'Ay, qué calor'.

Prueba a teclear "meteoróloga" en imágenes de Google. Lo primero que verás será una ristra de mujeres explosivas, llevando ropa ajustada más propia de un evento festivo que del plató de unos informativos. Y se ha convertido en la norma, no solo en el ámbito de la meteorología, también en el informativo en general. Para ejercer el periodismo televisivo, no basta con la formación. Y a veces ni es necesaria.

Sandra Martínez, meteoróloga en El Salvador desde hace 35 años, ha saltado a la fama no por ser pionera en su ámbito, si no por un meme que la ridiculizaba por su aspecto, alejado de los cánones a los que nos han acostumbrado las cadenas. Pero su reacción ha sido épica e inspiradora.

Lo que comenzó como una forma inocente de debatir temas sensibles entre personas anónimas en la televisión, rápidamente se convirtió en una fábrica de momentazos de la televisión española. El Diario de Patricia estaba dirigido en sus comienzos por Patricia Gaztañaga. Su estreno fue en el verano de 2001 y no bajó la persiana hasta cumplir su décimo aniversario.

Por el camino, este talk show nos ha dejado momentos históricos que se nos quedaron grabados en la retina. Con mayor o menor fortuna. Por desgracia, la temática cubierta (conflictos familiares y sentimentales, sobre todo) unida a su horario de emisión en franja infantil fomentó su crítica por parte del público. A pesar de esto, el programa se mantuvo en antena gracias a que obtenía una buena porción del share televisivo.

Dicho esto, es hora de ver los mejores testimonios de El Diario de Patricia.

Cuatro millones de espectadores después, los productores de La casa de papel, la nueva serie de Antena 3, podían respirar tranquilos: habían logrado arrastrar al público proveniente del partido de semifinales de la Champions League gracias a un guión elogiado por las cuatro esquinas de los medios de comunicación, y habían sorteado con éxito la amenaza de boicot promovida desde diversos sectores a través de Twitter.

La historia era sospechosamente similar a la de El Guardian Invisible, la película de Fernando González Molina estrenada el pasado mes de marzo: una producción española de aparentes altos vuelos y con indisimuladas expectativas de éxito se topaba en los días previos a su lanzamiento con una campaña mediática destinada a minar su estreno. ¿La razón? Las palabras insultantes para con los españoles de una de sus actrices, Miren Gaztañaga.

Para los que estábamos hartos de la unidireccionalidad de la televisión, Internet ofrecía algo maravilloso: un espacio en el que tú pasabas a ser parte activa en la toma de decisiones de tu ocio. Hablamos de los tiempos en los que “surfear” en la red era un concepto legítimo. Te perdías en la aventura del clic, terminabas no se sabe cómo en foros de aficionados a las maquetas de trenes, en un catálogo de la historia de los caballos percherones en el cine, descubriendo que, dentro de tu hobby, las posibilidades tendían al infinito.

Pero llegó el tiempo, el asentamiento de nuestros hogares en el entorno digital, y con ello el apoltronamiento. Tu feed de noticias y tus redes sociales se convertían en los primeros y, en muchos casos, últimos portales que visitarías en todo el día. Nos hemos vendido a los intermediarios y, con ello, hemos delegado el trabajo de exploración en una serie de agentes, en muchos casos desconocidos para nosotros mismos.

Eres un profesor de relaciones internacionales de la Universidad Nacional de Pusan en Corea del Sur. Te llaman, como ocurre habitualmente, de la BBC para que des tu punto de vista sobre un asunto en directo desde Skype para la televisión. Pero esta vez ese asunto es muy importante. Está teniendo lugar una crisis política sin precedentes en la historia reciente del país asiático. La presidenta acaba de ser destituida por los tribunales por su escándalo de corrupción y el pueblo ha tomado las calles de Seúl.

Pero tus hijos tienen otros planes muy distintos para ti.

Se llama Mélanie Ségard, tiene 21 años y nació con un cromosoma extra. Un hecho que ha determinado su vida, su relación con las personas que le rodean y la visión que el resto de la sociedad tiene de ella desde su nacimiento, pero que no le va a impedir presentar el tiempo en la televisión francesa el próximo 27 de marzo. Ségard se convertirá así en la primera metereóloga de su país con síndrome de Down.

Del hito podrán ser testigos todos los telespectadores de France 2, el canal público, y BFMTV. Ségard lo hará durante un sólo día en el contexto de una campaña de concienciación sobre la visibilidad las personas con síndrome de Down. El objetivo, además de cumplir el sueño de la joven, es motivar a la sociedad a repensar sus aptitudes y habilidades, desmitificando prejucios y ofreciendo una mirada realista sobre los discapacitados. Y qué mejor modo de hacerlo que en la TV.

Encender un televisor y colocarse frente a un programa de la BBC implica recibir una clase maestra de pronunciación y habla inglesa. Durante décadas, la cadena pública por antonomasia ha cultivado y fomentado la proyección internacional del "inglés neutro", una serie de inflexiones vocales, acentos y registro hablado y escrito bautizados como la "Received Pronunciation", o lo que es lo mismo, el inglés que aprende cualquier extranjero cuando llega a Inglaterra.

La BBC ha tenido una relevante cuota de responsabilidad en ello. A lo largo de su historia, sus presentadores y locutores, al margen de su origen, estaban obligados (no oficialmente) a informar y comunicarse con su audiencia siguiendo las pautas de estilo de la RP. En esencia, se trataba de emular el habla digna y elegante, bien educada y formal, de las clases nobiliarias del sur de Inglaterra, surgidas de las universidades de Oxford y Cambridge.

Chimo Bayo ha escrito un libro. Y como cabría esperar, lo ha hecho en términos puramente chimobayonenses: abriendo las primeras páginas con ojos desorbitados y mandíbulas desencajadas. Apología indisimulada de la Ruta del Bakalao, escena musical vilipendiada, sí, pero reivindicada con entusiasmo durante los últimos, Bayo es un personaje estratosférico y superior al movimiento que le otorgó la fama. Su personalidad expansiva, de recogerse en plenitud en su libro, haría del texto uno de los éxitos ineludibles del año.

Para demostrarlo, qué mejor que repasar algunos de los mejores momentos de la vida y de la carrera, términos inseparables cuando nos referimos a Chimo Bayo, de este prohombre de la electrónica de masas nacional y de la performance narcótica en prime time. Adelantado a su tiempo o producto inevitable de aquella España finigonzaliana, tan destartalada y bella, Bayo ha legado momentos para el imborrable recuerdo. Sólo esperamos que todos estos aparezcan en su libro, para que así se ría del Nobel de Bob Dylan.

La previsión del tiempo es un momento sagrado para muchos televidentes. Para otros es un completo suplicio que tienen que soportar antes de poder ver esa serie, película o ese resumen de los deportes que esperan ver. Pero en televisión las cosas no siempre salen como deberían, y el directo puede traicionar much a los hombres y mujeres del tiempo.

Eso es lo que les ha pasado a todos nuestros protagonistas, profesionales que se han visto sometidos a situaciones inverosímiles mientras trataban de hacer un trabajo que es menos aburrido de lo que podría parecer.